MOMENTOS ANTES DEL FINAL…
VICTOR estaba de pie frente a la puerta de metal.
La que conducía a EON.
Sabía qué yacía más allá del umbral. Qué lo estaba esperando allí.
La muerte.
Y el doctor.
Y Sydney.
La puerta no tenía llave, pero cuando Victor llevó la mano hacia el frío acero, se detuvo y sacó el inhalador de su abrigo. Lo sostuvo contra la luz, examinando el líquido violeta del cartucho, calculando cuánto necesitaría.
Cuánto le quedaba.
*Suficiente*, se dijo, guardándose la sustancia en el bolsillo.
—Oye, Vic —dijo una voz en su oído—. ¿Estás listo?
Una sonrisa sombría se dibujó en su rostro. De todas las formas en que esto podría haber salido. Todos los caminos y permutaciones.
Qué irónico, pensó Victor Vale, que al final hubiera elegido ser un héroe.
—Estoy listo —dijo, empujando la puerta.
***
# 1
### EL DOCTOR ESTÁ DISPONIBLE
### I
#### ENTONCES.
#### HACE 3 AÑOS
#### EL BAR DE UN HOTEL
VICTOR bebió un sorbo de whisky —solo— y contó.
Contó el número de estados que había cruzado —seis—, el número de tragos terminados frente a él —dos— y el número de asientos vacíos a su izquierda —cuatro—.
Contó el número de horas desde su última dosis —siete— y el número hasta la siguiente —cinco—.
Se llevó el vaso a los labios y contó el número de cuerpos restantes en la sala —ocho—.
Hubo un tiempo en que también los habría sentido; habría sido capaz de rastrear el intrincado patrón de sus nervios, la corriente que fluía bajo su piel. Habría sido capaz de tirar de esa corriente hasta hacerlos desplomarse, gritar.
Ahora, lo único que sentía era el fino vaso de vidrio en su mano.
Y lo peor de todo era que se lo había hecho a sí mismo.
No es que hubiera tenido muchas opciones.
Desde que Sydney lo había traído de vuelta de entre los muertos, su poder había estado fallando; su cuerpo recreaba la misma descarga eléctrica que había detenido su corazón en Lockland, quince años atrás. Después de cada episodio, a su corazón le tomaba más tiempo volver a latir, hasta que se hizo evidente que la próxima muerte acabaría con él de verdad.
Fue un descubrimiento fortuito, entonces, haber encontrado un fármaco capaz de suprimir esa muerte.
Por desgracia, lo lograba suprimiendo también sus poderes.
Volviéndolo ordinario.
Victor sacó el inhalador del bolsillo del abrigo y lo giró bajo la tenue luz del bar, estudiando el contenido de un azul intenso mientras contaba la cantidad de viales que tenía actualmente en su poder —cuatro y medio—, el número con el que había empezado —seis— y la cantidad de días —sesenta y tres— hasta quedarse sin el compuesto de Haverty. Lo cual no representaría un problema tan grave si el buen doctor no estuviera muerto.
Contó el número de semanas —tres— que habían transcurrido desde el enfrentamiento en la gala Merit. La noche en que Victor había matado al director de EON, Stell.
La noche en que Eli había matado a Marcella.
La noche en que Sydney había matado a Eli.
La mano de Victor se tensó de forma imperceptible alrededor del vaso.
Había esperado quince años para matar a su mejor amigo.
Y estaba muerto.
Pero Syd había sido quien jaló el gatillo.
Victor se decía a sí mismo que eso era lo que le molestaba: el hecho de que ella lo hubiera privado de cerrar ese ciclo, de que le hubiera robado su presa. Pero era mentira. Lo que más perturbaba a Victor era que, por primera vez en su vida, no sabía qué hacer a continuación.
Y lo odiaba.
Más que la ausencia de sus poderes.
Más que morir a manos de Eli.
Más que la celda de aislamiento en la que había pasado los primeros cinco años tras su arresto. Porque entonces, al menos, lo impulsaba la promesa de la venganza.
Eli estaba muerto y Victor no.
Estaba en el purgatorio. No en el sentido bíblico —no creía en esas cosas—, sino atrapado en términos prácticos. Atado a una droga que lo mantenía con vida, pero indefenso.
Había tenido la esperanza, cuando robó el suero por primera vez, de que se tratara simplemente de encontrar la dosis adecuada. De que el umbral, una vez establecido, le permitiera mantener a raya a la muerte sin renunciar a sus poderes. Pero no parecía haber matices. Ni términos medios.
El compuesto era todo o nada.
El único respiro era una estrecha ventana de tiempo después de que el efecto de la dosis se disipaba y antes de que comenzara el proceso de muerte. Un breve lapso en el que sus habilidades regresaban de golpe, embriagadoras, eléctricas. Sin embargo, era una ventana que se medía en horas, no en días, y Victor albergaba la lúgubre sospecha de que, al igual que el intervalo entre sus episodios, se estaba reduciendo. De que tarde o temprano se cerraría por completo.
Hasta que encontrara un remedio alternativo, estaba encadenado al reloj. Contando cada hora, cada día hasta que…
En algún punto más allá del bar, un perro ladró.
Victor levantó la vista, escudriñando a través de las ventanas, y vio a una enorme bestia negra de pie en la acera de enfrente.
—¿Dol?
No era él. No podía serlo.
Y aun así, el perro —la sombra de Sydney, su mascota callejera— le devolvió la mirada a Victor, meneando la cola en señal de reconocimiento.
Se levantó con demasiada rapidez, casi derramando lo que quedaba de su whisky, pero para cuando enderezó el vaso, el perro ya no estaba. La acera estaba vacía.
Victor frunció el ceño, pasándose una mano por el cabello.
Nunca había dormido bien; sus sentidos siempre habían sido demasiado agudos, cada cuerpo a su alrededor vibraba como una cuerda pulsada, pero en estos últimos días sufría el problema opuesto. Sin su poder, se sentía expuesto. Vulnerable. Pasaba la mayor parte de las noches al borde de la vigilia, incapaz o reacio a sumirse por completo en el sueño.
La falta de descanso evidentemente le estaba pasando factura.
Fue al baño; estaba inclinado sobre el lavabo, echándose agua en la cara, cuando escuchó que otro hombre entraba, seguido por el sonido del cerrojo al correrse. Alzó la vista, esperando problemas.
Y lo vio.
Su corpulenta silueta llenaba el umbral, con tatuajes asomando por los bordes de la camisa. Primero el perro, ahora Mitch. Victor se preguntó por un instante si estaría perdiendo la cabeza. Lo más probable era que se tratara de un efecto secundario del suero, una consecuencia de la medicación constante…
Pero entonces su compañero de celda dio un paso al frente y sonrió con suficiencia, y supo que no era una alucinación ni tampoco el verdadero Mitchell Turner.
Era June.
La mercenaria metamorfa que se había acercado a Sydney tras la muerte de Serena, asumiendo el papel de hermana sustituta. Una EO casi tan peligrosa como Serena y —lo sabía por experiencia propia— mucho más difícil de matar.
Claro, June había ayudado a Victor una vez. Durante un episodio. Y después.
Pero eso había sido antes.
Antes de que intentara reclutarlo en nombre de Marcella.
Antes de que secuestrara a Syd.
Antes de que lo interceptara en la gala y lo obligara a detener a Marcella en lugar de perseguir a Eli. Le había costado esa pelea, esa vida, esa muerte, y Victor le había prometido que la próxima vez que se cruzaran saldarían cuentas.
Y allí estaba ella.
—Hola, June.
Una sonrisa surcó el rostro endurecido de Mitch.
—Aww —articuló su boca, con una voz que era y no era la suya, teñida de una cadencia cantarina—. ¿Qué me delató?
—Tu truquito podrá funcionar con desconocidos —dijo Victor, apartándose del lavabo para encararla—, pero conozco a mi compañero de celda mejor que la mayoría.
Mitchell Turner era la clase de hombre que detestaba su tamaño, que se esforzaba por parecer más pequeño de lo que era; June, en cambio, parecía deleitarse ocupando espacio.
Y él jamás, bajo ninguna circunstancia, sonreía con arrogancia.
—Lo llevas puesto como un traje que no es de tu talla. Así que ¿por qué no te cambias? —Fue una orden disfrazada de sugerencia.
La boca de Mitch se frunció.
—Pero le he tomado cariño a este.
Victor sacó el arma de su bolsillo. La dejó colgando de sus dedos.
—Vamos —dijo ella—. Los dos sabemos que te quedarás sin balas antes de que yo me quede sin cuerpos. Además —añadió, frotándose la nuca con la mano de Mitch—, no querrías lastimar a tu amigo.
Victor dio un paso adelante.
—No sería la primera vez.
La cabeza de Mitch se inclinó hacia un lado.
—Tal vez por eso estás tan solo.
Otro paso, reduciendo el espacio entre ellos.
—O tal vez sea porque no puedes usar tu poder.
La mandíbula de Victor se tensó.
—¿Y qué te hace pensar eso?
June soltó una carcajada; el sonido quedó a medio camino entre el tono grave de Mitch y su propia y extraña entonación.
—¿Crees que me tropecé contigo en un bar por casualidad? Dame algo de crédito.
Victor presionó el retén del arma, expulsando el cargador, y con él, un trozo de alambre de acero que unía el cargador a la empuñadura.
Había pensado en June más de una vez durante las semanas transcurridas desde que se conocieron en malos términos y se separaron en peores. Ella era la única persona que Victor había encontrado aparentemente inmune a sus poderes, cuando aún los tenía. La única forma de herir a June era lastimar a su verdadero ser, y ese era el único cuerpo que jamás vestía.
Pero estaba allí, en alguna parte, bajo todas esas pieles.
Hizo girar el extremo del cargador antes de lanzarlo hacia delante; el alambre formó un lazo alrededor de la muñeca derecha de Mitch. Los ojos robados se abrieron de sorpresa cuando Victor tiró, y el cable de acero se cerró de golpe, trabado por el cargador.
—Vaya, qué llenos de tru…
Antes de que pudiera terminar, Victor jaló con fuerza, la suficiente para que el alambre se incrustara en la carne y la sangre brotara en la piel de Mitch. En algún lugar, el verdadero Mitch lo sentiría. Por eso lo lamentaba.
Aquel cuerpo respondió asestando una patada con su bota contra las costillas de Victor. El dolor estalló en su abdomen, pero él se movió acompañando la inercia del golpe, desequilibrando el cuerpo de Mitch. Era un hombre corpulento —claramente más grande de lo que June estaba acostumbrada a vestir— y tropezó, cayendo sobre una rodilla. Antes de que pudiera impulsarse de nuevo hacia arriba, Victor aprisionó el tramo de alambre bajo su zapato y lo tensó, forzando la muñeca de Mitch contra las baldosas.
Casi parecía que estuviera prestando un juramento.
—Si viniste a matarme —dijo Victor—, tendrás que hacerlo en el cuerpo de alguien más.
June soltó un bufido y sacudió la cabeza de Mitch.
—Por un demonio, Victor. No te quiero muerto.
Aquello fue una sorpresa. Él frunció el ceño.
—¿Entonces qué quieres?
Ella lo miró con el rostro robado de Mitch; la malicia brillaba en sus ojos.
—Bueno —dijo—. Para empezar, ¿qué tal un trago?
