En un imperio ahogado en sombras, la última oración del Santo de Plata no será por la salvación... sino por la venganza.
Del autor superventas del New York Times de El imperio del vampiro y El imperio de los condenados, Jay Kristoff, llega la épica conclusión de esta serie número uno en ventas internacionales.
De la copa sagrada emana luz divina;
la mano fiel el mundo encamina.
Y ante la mirada de los Siete Mártires,
un simple hombre pondrá fin a esta noche eterna.
Gabriel de León ha perdido a su familia, su fe y la última esperanza de terminar con la noche eterna: su hija adoptiva, Dior. Sin más pensamiento que la venganza, él y una banda de hermanos leales viajan hacia el corazón de Elidaen, devastado por la guerra, para cobrarse la vida del Rey Eterno.
Sin que el último Santo de Plata lo sepa, el Grial aún vive, dirigiéndose velozmente hacia la capital sitiada de Augustin con la frágil esperanza de poner fin a la Muerte del Día. Pero una traición mortal aguarda en los pasillos del poder, mientras las legiones del Rey Eterno avanzan cada vez más cerca. Gabriel y Dior se verán arrastrados a una batalla final que definirá el destino mismo del Imperio, pero mientras el sol se pone por lo que podría ser la última vez, no quedará nadie en quien puedan confiar.
Ni siquiera el uno en el otro.
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CAPITULO 1
De copa
santa, luz santa nace;
la fiel
mano al mundo paz hace.
Ante los
Siete Mártires,
un hombre
pondrá fin a esta noche errante.
Ante los
Cinco, llega ante uno,
con hoja
bendita, bajo sol virginal,
por sangre
sagrada, o por ninguna;
este velo
ennegrecido será desecho.
—AUTOR
DESCONOCIDO
OCASO
I
Era el
vigésimo séptimo año de la muerte del día en el reino del Rey Eterno, y su
asesino todavía esperaba morir.
El asesino
se asomó de nuevo a la estrecha ventana para ver llegar su final. Tenía las
manos tatuadas cruzadas a la espalda, manchadas de sangre tanto fresca como
recordada. Su habitación estaba en lo alto de una torre solitaria, azotada por
una tempestad tan incansable como él. Su puerta permanecía cerrada como un
secreto; su corazón, más aún.
Desde su
posición, estudió la procesión de abajo. Las figuras que avanzaban hacia la
puerta eran pocas, pequeñas motas negras sobre un llano de escarcha. Pero su
venida era un presagio que sacudía las piedras bajo sus pies, y su llegada le
indicaba que su partida no estaba muy lejos. Que este juego, como todo lo
bueno, pronto llegaría a su fin.
El castillo
estaba despierto y los inmortales vestían sus mejores galas. Soldados vasallos
con armadura oscura ocupaban las almenas, con lobos y lunas grabados en sus
capas negras. En el patio interior, entre su corte exangüe, una Emperatriz de
Lobos y Hombres esperaba a sus invitados. Un pálido historiador acechaba a su
lado, con los ojos fijos en el asesino que lo observaba desde arriba.
El cielo
era oscuro como el pecado.
El
horizonte, tan rojo como los labios de su dama la última vez que la besó.
El asesino
pasó el pulgar por sus dedos, rozando las letras tatuadas en sus nudillos.
—Paciencia
—susurró.
II
Las puertas
de Sul Adair se abrieron con el crujido del hielo y el lamento de bisagras
congeladas.
El marqués
Jean-François, historiador de los Sangre Chastain, estaba a la derecha de su
Emperatriz, viendo cómo el gran rastrillo se elevaba como la hoja de un
verdugo. El viento helado azotaba su cabello dorado mientras esperaba, irritado
por haber sido interrumpido en su festín carnal por el sonido de las campanas.
Vestido con sedas oscuras y una casaca de plumas de halcón, había bajado las
escaleras maldiciendo la falta de decoro.
Cerca de la
Emperatriz Margot, una multitud de cortesanos se alzaba en una pared de seda
carmesí, pieles negras y brocado pálido. La propia Emperatriz vestía como la
realeza que era: un vestido de terciopelo dorado y encaje de medianoche, con su
cabello canoso recogido en trenzas enjoyadas. Había sido una mujer de mediana
edad cuando se Convirtió, pero los siglos le habían otorgado una grandeza
marmórea. Su rostro era una máscara sin sangre y sus ojos, negros como el
infierno, vigilaban a los recién llegados.
Una docena
de figuras entró a caballo bajo los arcos de la puerta. El líder desmontó y la
nieve crujió bajo sus botas. Llevaba un espadón enorme atado a la silla, con la
empuñadura adornada con osos. Al quitarse la capucha, reveló un rostro curtido
y una mirada gélida. Su cabello era gris nieve, igual que su barba, y su piel
pálida lucía el tatuaje de una sirena en el cuello. Al hablar, el brillo de
colmillos dorados destacó en sus encías.
—Margot
Chastain de la Sangre Chastain, la mayor de su estirpe y Priori de los Pastores
—dijo el vampiro—. Te saludo, prima.
—Draigann
Dyvok de la Sangre Dyvok, primogénito de Lilidh y ahora Priori de los Indómitos
—Margot sonrió de forma imperceptible—. Te damos la bienvenida, primo.
—Agradecemos
tu invitación, Lady Chastain, y por tu—
—Emperatriz.
El vampiro
llamado Draigann vaciló.
—Emperatriz
Chastain —dijo ella, suavizando su sonrisa.
Draigann
miró a su banda: un grupo harapiento, supervivientes del ataque a Dún Maergenn.
Eran los restos de una estirpe una vez poderosa, ahora reducida a cenizas.
—Tu
reputación te precede, prima —dijo Draigann—. Pero aunque Margot sea la
Emperatriz de lobos y hombres, los míos no son ninguna de las dos cosas. Somos
la sangre del poderoso Tolyev. Somos los Indómitos, Lady Chastain. Y no nos
arrodillamos ante nadie.
El
descontento recorrió a los cortesanos reunidos, pero Margot solo sonrió con
dulzura.
—El tiempo
lo dirá.
