En las profundidades de un Londres sumergido, el amor es la única arma que ninguno de los dos bandos puede controlar.
Londres se
había ahogado, el peligro había ganado y quedaba tanto por saber. Ella no sabía
si sobreviviría a este día o al siguiente; no sabía que una pax (la
paz) era posible, ni que un día el Amor y el Agua se enfrentarían. La
incertidumbre era su destino. Pero tenía coraje, y el coraje gana guerras,
construye naciones e inspira a los dudosos. Tenía muchos ríos que cruzar. Así
que continuó. Con valentía.
Había
llegado el otoño y el aire era frío. Los insectos revoloteaban sobre Shooter's
Hill, zumbando y alimentándose. Sus sonidos eran renacimiento; el río no podía
alcanzarlos. Shooter's Hill era terreno elevado, parte de los "Diez
Secos" de Londres: el 10% de la ciudad que no estaba bajo el agua, cerca
de la carretera A205. Alguna vez, este lugar fue un suburbio encantador con
pequeñas tiendas y casas humildes. Ahora, en el vigésimo quinto año del siglo
veinticinco, era una selva exuberante que asfixiaba el asfalto con verde
esmeralda. El oxígeno alimentaba a los insectos, mientras en la tierra, los
sueños seguían ahogándose.
La lluvia
de esa mañana había dejado el follaje y el lodo resbaladizos. Jule avanzaba
cojeando, haciendo muecas de dolor, con un saco vacío al hombro. Tenía el
tobillo roto, pero sus manos eran fuertes y su rostro bondadoso, sin más marcas
que una pequeña cicatriz permanente en la barbilla. Como todos en Inglaterra,
vestía ropa que había sobrevivido a siglos: una chaqueta de cuero y vaqueros
remendados docenas de veces. Su camisa era de algodón de invernadero y su
suéter de lana. Sus botas eran viejas y reparadas.
Era difícil
caminar por esta carretera sin imaginar lo que fue antes del "Gran
Calado" ( Great Soak ) de los años 2100, cuando el Támesis saltó sus
orillas y se negó a retirarse. Jule pasaba frente a lo que antes fueron
restaurantes, ahora meros caparazones sofocados por ramas y hojas. Envidiaba a
la gente de aquel entonces; sentía nostalgia por un tiempo que nunca vivió.
Pero enterraba ese anhelo como una herida oculta. No había vehículos. Cualquier
metal había sido confiscado hace tiempo para fabricar sluggers (balines para armas) para las dos facciones
rivales, los Rogues y los Crowns
, en su guerra de siglos. Se fundieron buzones, pomos y cerraduras;
ambas casas prohibían el uso personal de metales. La única joyería era de
cordel. Jule no usaba ninguna.
Se acercó a
una esquina donde dos soldados vigilaban un haya. Los árboles de haya
importaban en Londres; la gente mataba por ellos. Los soldados llevaban
brazaletes negros: el Ejército Rogue. Al ver a Jule acercarse —indefensa,
herida y sin brazalete (una Hab , habitante sin bando)—, los hombres
sonrieron con embriaguez.
El más alto
llamó a Jule con lengua trabada:
—¿A qué
vienes?
Jule, a
seis metros, respondió:
—Solo soy
una Hab. ¿Puedo pasar?
El soldado
sonrió a su compañero.
—Bueno, eso
depende. Este es un camino de peaje.
Jule
suspiró.
—Un camino
de peaje.
—Sí. Y una
chica como tú podría tener que pagar doble. —Él rio y su compañero también.
Jule se acercó lentamente.
—Sirs,
¿puedo pasar?
—Esa cojera
tuya se ve bastante mal, jovencita. Tal vez deberías acostarte un rato.
Ella estaba
lo bastante cerca como para hablar casi en un susurro.
—¿Siempre
tiene que terminar así?
El alto
asintió.
—Sí. Así
debe ser. —Sintió un impulso y la agarró.
En un
parpadeo, Jule sacó una daga de su cinturón y le cortó la garganta con una
estocada corta y afilada. Antes de que el otro reaccionara, lo destripó. Ambos
cuerpos cayeron. Jule, de dieciocho años, limpió su hoja en sus ropas y la usó
para arrancar corteza del haya, guardándola en su saco. Dos Rogues menos. Dos
enemigos menos para el ejército al que servía.
Bajó por la
carretera A205 con el tobillo sano y firme. Aquellos soldados entrarían al más
allá sabiendo que los había despachado la guerrera más feroz y famosa del
Ejército Crown . También la más solitaria.
El Támesis
era la autopista del centro de Londres, tejiéndose por la ciudad como arterias
codiciosas. Rafe remaba en una piragua de madera bajo una llovizna ligera, seis
metros por encima de lo que antes fue Bricker Lane. Era el capitán más venerado
del ejército Rogue . Aunque estaba roto por dentro —todos lo
sabían—, su rostro era de piedra. Era un estratega dotado cuya mente nunca
descansaba. Esa mañana tenía prisa: Alger, un joven soldado testarudo de su
regimiento, estaba en peligro tras las líneas enemigas.
Londres era
el único hogar que Rafe conocía: un caos húmedo y sangriento. Grandes
edificios, antaño leones del comercio, se alzaban hacia el cielo, pero sus
plantas bajas eran hogar de anguilas. El follaje envolvía las columnas de acero
y cristal tan densamente que ya no reflejaban la luz. Eran torres fantasmales,
verdes y suaves. Era el año 2425; nada estaba seco excepto el silbido del
viento frío.
Piccadilly
y el Parlamento estaban bajo el agua. Ahora, las aletas cortaban la superficie
donde antes había semáforos. Rafe odiaba el agua; sabía que lo mataría algún
día. Remaba con fuerza, golpeando las flores y el musgo que flotaban en una
película de aceite fétido. A ambos lados de Bricker Lane, antiguos postes
eléctricos marcados con telas negras señalaban el territorio Rogue. Algunos
ciudadanos pescaban desde los tejados de las tiendas. Reconocieron a Rafe y
algunos lo saludaron con orgullo. Él no tenía tiempo para devolver el saludo.
Un soldado estaba en peligro.
La vida era
violencia tribal: lanzas, cuchillos, mazos o sluggers . Rafe despertaba cada mañana en un
universo de batalla. La muerte era un hecho, la tregua una debilidad y la paz
un cuento de hadas. Su enemiga jurada era Jule, la mejor de los Crown. La había
visto en batalla una vez, con la cara medio cubierta de sangre, implacable. Sus
hombres la mitificaban y la temían. Rafe quería enfrentarla para demostrar que
era mortal.
La lluvia
arreció. Rafe pasó bajo el letrero de un restaurante de mariscos —un neón de un
pez feliz tan cerca del agua que parecía poder nadar— y llegó a las orillas del
territorio Crown. Su miedo se quedó atrás, en el agua.
Un chico
con gorro de lana corría por Woolwich. Aquí las telas en los postes eran
doradas: tierra Crown. El río hambriento se había tragado todo excepto los
tejados, donde squakearon las focas y los cangrejos trepaban. Pero la calle
Worthing subía hacia el sur, escapando de la salmuera hasta Owing’s Hill. Allí,
los Habs vivían
en los esqueletos de viejos edificios, trabajando los campos como siervos para
alimentar a los ejércitos.
Alger pasó
junto a ellos como un rayo. Sabía que iba a morir. Estaba en plena "Agitación" ( The
Churn ), ese fuego de ácido que burbujea en las entrañas cuando la muerte está
cerca y la adrenalina y el cortisol bombean demasiado rápido. La Agitación era
implacable: vinagre caliente en las venas, sirenas y ruidos metálicos en la
cabeza. El infierno del soldado.
Alger
siempre quiso mandar. De niño siempre era el general. Rafe lo había reclutado a
los doce años y Alger resultó ser un soldado notable y ambicioso. Pero esta
misión —sabotear la forja Crown— era demasiado peligrosa. Rafe la rechazó, pero
Alger fue de todos modos. Ahora lo habían descubierto.
Se escondió
en un recoveco cerca de una vieja comisaría. Un perro callejero, hambriento y
flaco, lo vio y ladró. Alger le lanzó un trozo de pan para ganar tiempo, pero
sabía que si se quedaba allí, moriría. Salió corriendo hacia una antigua
oficina de correos, confiando en su velocidad. Al instante, una flecha pasó
silbando junto a su cabeza. Luego otra. Había caído en una trampa.
BANG-BANG . Los sluggers pasaron rozándolo. La oficina de correos
estaba a seis metros. Refugio. Seguridad. Tal vez. Corrió bajo la lluvia. Más
flechas. Dos le rozaron los brazos. Saltó sobre dos cadáveres en el pavimento y
llegó a la puerta.
Pero una
mujer saltó desde las sombras con un cuchillo. Sus ojos se cruzaron un
instante. El cuchillo se hundió en el brazo de Alger. Él huyó de nuevo hacia el
llano, con el brazo gritando de dolor. El perro le pisaba los talones. Esto ya
no era la Agitación; era instinto animal. "Vas a ser general algún
día", se decía, "y esta será la historia que les cuentes a tus
soldados".
Delante
aparecieron dos enemigos más. Uno con un arma, otro con un arco. El balín
falló, pero la flecha se hundió en el hombro de Alger. Cambió de rumbo y corrió
hacia la esquina opuesta. Giró... y chocó contra un mazo con púas que iba
directo a su cabeza. Todo se volvió negro.
Despertó
boca arriba, bajo la lluvia, con los dientes delanteros destrozados. Sobre él
ondeaba una bandera dorada en una torre de agua. Dos hombres se inclinaron
sobre él: Evander y Paris. Evander era el hermano de Jule, un veterano de
quince años con hombros anchos. Paris era su mejor amigo.
—Es Alger,
¿verdad? —preguntó Evander, observando el anillo de oro en su propia mano, una
alianza de boda que había pertenecido a su padre y que Evander usaba desafiando
las reglas de su Casa.
Alger solo
jadeaba.
—¿Quién te
envió, Alger? ¿Fue Rafe? ¿Eres de los suyos? —preguntó Evander. Alger solo
miró—. ¿Fue él quien te ordenó venir?
Nada. Paris
intervino:
—Oye,
chico. ¿Qué se siente al morir como escoria Rogue?
En este
mundo, al enemigo se le odia desde el nacimiento. "Nunca te rindas,
incluso con la cara destrozada. Haz que tu muerte los desanime". Así que
Alger murmuró con satisfacción:
—Aún no lo
sé. ¿Qué se siente al vivir como basura Crown?
Nunca
llegaría a ser general. Pero al carajo con los Crown. Evander sonrió y le
hundió una daga en el pecho. Alger murió con un gran suspiro. Ninguno de ellos
sabía que acababan de condenar y salvar a su país al mismo tiempo.
Rafe llegó
jadeando quince minutos después. Encontró el cuerpo de Alger, lavado por la
lluvia. Perder a un soldado siempre dolía, pero esto le golpeó de forma
distinta. El duelo se instaló tras sus ojos. Alger solo era un niño. Sacó un
pañuelo y limpió la sangre del rostro del chico. Iba a cargarlo cuando...
BANG . Un slugger levantó barro a dos centímetros de su rodilla.
Miró hacia arriba.
Allí estaba
ella, en una ventana a menos de treinta metros. Jule. La famosa Jule. Con la
pistola en la mano, apuntándole. El fallo había sido intencionado, una
advertencia... y un gesto de respeto. Rafe quedó asombrado, no solo porque ella
eligió no volver a disparar, sino por su rostro.
Nunca la
había visto realmente; siempre estaba oculta tras equipo de protección o
sangre. Pero hoy era ella misma. Humana. Y hermosa. Había una bondad en sus
ojos que le resultó chocante. Incluso con un arma en la mano, parecía delicada,
con un corazón dentro. Era profundamente inquietante. Y maravilloso.
Ella le
estaba perdonando la vida. Jule eligió no matarlo. Rafe no se movió; sus pies
se sentían clavados a la tierra. Simplemente asintió con respeto, de soldado a
soldado. Ella devolvió el medio asentimiento. Se sintió como una promesa
silenciosa y pacífica. Rafe no tuvo miedo. El momento se detuvo: una tregua no
oficial. Nunca se había sentido tan cerca de otro ser humano en su vida.
Finalmente,
Rafe cargó el cuerpo de Alger y se puso en pie. Por un segundo se quedó
inmóvil, ofreciéndose como blanco una vez más. Jule bajó su arma y le hizo un
gesto para que se fuera. "Podría matarte en batalla", parecía decir,
"pero no hoy, no cuando has venido a por uno de los tuyos".
Rafe dejó
escapar una sonrisa y se llevó al chico muerto lejos del lugar. Jule lo vio
partir. Ambos sabían que un nuevo tipo de coraje acababa de nacer.
Londres ha
muerto, el peligro ha ganado y lo que queda es un paisaje de pesadilla donde el
agua es el verdugo y la guerra es el único lenguaje que sobrevive. "The
Great Crossing" nos sumerge en el siglo XXV, en una Inglaterra donde el
Támesis se ha tragado la historia, dejando solo un diez por ciento de la
ciudad, los llamados "Diez Secos", como un campo de batalla cubierto
de vegetación salvaje y barro.
El mundo
que se construye aquí es de una brutalidad estética asombrosa. La civilización
se ha reducido a dos Casas enfrentadas: los Rogues (Pícaros) y los Crowns
(Coronas). Es un entorno de escasez absoluta donde el metal es un tesoro
militar; cada buzón, cada pomo de puerta y cada cerradura ha sido fundido para
fabricar balas y proyectiles. La privacidad ha sido sacrificada en el altar de
la eficiencia para matar. En este Londres sumergido, donde los delfines nadan
entre semáforos y los edificios de cristal son ahora colmenas verdes de
enredaderas, la supervivencia no es un derecho, es una disciplina.
La
narrativa se sostiene sobre un triángulo de perspectivas que define
perfectamente la tensión del conflicto.
Primero,
conocemos a Jule. A sus dieciocho años, es la soldado más feroz y famosa del
Ejército de la Corona, pero también la más solitaria. Su presentación es
magistral: finge debilidad, camina cojeando con un tobillo supuestamente roto,
solo para atraer a dos soldados enemigos a una trampa de sangre y acero. Jule
no es solo una guerrera; es una fuerza de la naturaleza contenida en un cuerpo
que aún añora una limpieza y una paz que nunca ha conocido. Es letal, es
eficiente y es profundamente triste.
Luego está
Rafe, el prodigio de los Rogues. Un capitán de dieciocho años que odia el agua
que lo rodea y que carga con una frialdad de piedra en el rostro. Rafe es el
estratega, el líder que todos esperan que herede el mando total. Su motivación
es la lealtad absoluta a sus hombres, lo que lo lleva a una misión suicida en
territorio enemigo para rescatar a uno de los suyos.
Y
finalmente tenemos a Alger, el joven soldado cuya ambición lo lleva
directamente a "el Churn" (el Agite), ese fuego ácido de adrenalina
que sienten los soldados cuando la muerte es inminente. La secuencia de su caza
por las calles de Woolwich es una lección de ritmo y desesperación. La muerte
de Alger a manos de Evander —el hermano de Jule— no es solo un acto de guerra;
es el catalizador que rompe la inercia del conflicto.
Para el
público que busca dinámicas de poder y romance de alta tensión, el clímax de
esta introducción es oro puro. El encuentro entre Rafe y Jule en el centro de
un campo de batalla ensangrentado redefine el concepto de "tregua".
Jule tiene a Rafe en la mira de su pistola. Podría matarlo. Debería matarlo.
Pero en un momento de humanidad electrizante, elige perdonarlo.
Rafe, por
primera vez, ve a Jule sin la máscara de sangre de la batalla. La ve como un
ser humano, "bella como el boscaje", y ese reconocimiento mutuo entre
los dos guerreros más peligrosos de bandos opuestos crea una conexión que es
casi traición. Es el nacimiento de una nueva clase de coraje: el valor de no
disparar.
Esta no es
solo una historia de guerra post-apocalíptica. Es un estudio sobre la soledad
en medio del caos y la posibilidad de encontrar una simetría en el enemigo.
Para los lectores que buscan acción cruda, la encontrarán en las dagas y los
proyectiles. Para los que buscan una conexión emocional profunda, la
encontrarán en ese silencio compartido entre Jule y Rafe bajo la lluvia de
Londres.
"The
Great Crossing" promete ser una epopeya sobre cómo dos armas humanas
deciden empezar a sentir en un mundo que les ordenó ser solo acero. Es una
lectura obligatoria para quienes entienden que, a veces, el acto más
revolucionario en una guerra de siglos es simplemente reconocer el rostro de
quien tienes enfrente. Una obra feroz, húmeda y extrañamente
esperanzadora.
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